“起来！”

旁边的百夫长踢了他一脚，“不起来就死在这儿了！”

那个士兵没有动。

他只是坐在那里，低着头，象一截枯死的树桩。

类似的场景在队伍的各个角落同时上演。

“我不想走了”

“走不出去了”

“我们都会死在这里”

窃窃私语声越来越大，像瘟疫一样在队伍中蔓延。

突然，一个士兵猛地站起身，朝旁边的灌木丛冲去。

“我不走了！跟着你们根本走不出去，这不是出去的方向！我要出去！我自己找路！”

“拦住他！”拓跋孤大喝。

可是来不及了。

那个士兵冲进灌木丛，跑出不到二十步——

“啊——！”

一声惨叫。

然后是重物倒地的闷响。

沉默。

所有人都沉默了。

没有人去看那个士兵的下场。

因为他们知道。

陷阱。

又是陷阱。

恐惧象一只无形的手，死死掐住了每一个人的喉咙。

没有人敢再往前走了。

也没有人敢四散而逃。

“继续走！”

拓跋孤拔出弯刀，声音嘶哑，“抽到短枝的，到前面去！”

没有人动。

“我说，到前面去！”

还是没有人动。

那些抽到短枝的士兵站在原地，低着头，象一堵沉默的墙。

“你们想抗命？”

拓跋孤的眼睛红了，弯刀在手中微微颤斗。

一个士兵抬起头，看着他。

那目光里没有恐惧，没有愤怒，只有一种让人心底发凉的麻木。

“大人，”

他的声音很轻，象是从很远的地方飘来的，“你杀了我吧。”

拓跋孤愣住了。

“杀了我，也比走在前面被陷阱弄死强。”

那个士兵平静地说，“至少死得快，不用在提心吊胆。”

拓跋孤的手抖了一下。

他咬了咬牙，一刀砍在那个士兵的肩膀上。

不是要害，但血流如注。

“到前面去！”他吼道。

那个士兵捂着肩膀，鲜血从指缝间涌出来。

他看了拓跋孤一眼，转身，踉跟跄跄地走向队伍最前面。

走了三步。

脚下地面塌陷。

尖刺从坑底刺出，穿透了他的胸膛。

他连叫都没叫出声，就已经没了气息。

拓跋孤站在原地，握着弯刀的手在发抖。

没有人看他。

所有人的目光都盯着地面，盯着自己的脚尖，盯着那片随时可能吞噬他们的落叶。

“下一个。”

拓跋孤的声音很轻，象是在自言自语。

没有人回应。

“下一个！”

他提高了声音，带着一股歇斯底里的疯狂。

还是没有人回应。

他连杀了三个人。

血流了一地。

可剩下的士兵依然站在原地，低着头，象一群等待宰杀的羊。

拓跋孤的手开始发抖。

不是因为愤怒，是因为恐惧。

他发现自己

也动不了了。

不是心理上的动不了，是身体上的。

他的腿在发软。

手指在颤斗。

视线开始模糊。

解毒药的时效

也快到了。

拓跋孤的身体晃了一下，扶住了旁边的树干才勉强站稳。

他低头看着自己颤斗的手，心中涌起一股从未有过的绝望。

他终于意识到了自己的天真。

什么标记，什么路线，什么走出去。

都是假的。

从一开始，他们就是猎物。

被驱赶、被戏耍、被玩弄于股掌之间的猎物。

他在这里越努力，就越显得可笑。

他松开树干，踉跟跄跄地往回走，穿过那些麻木的、绝望的、像行尸走肉一样的士兵，来到卢烦烈面前。

卢烦烈靠着一棵大树坐在地上，脸色灰败，眼神空洞。

他的手指也在微微颤斗。

毒素已经开始侵蚀他的身体了。

拓跋孤在他面前蹲下来，声音沙哑：“大人，你说得对，标记已经没用了给个办法吧。”

卢烦烈抬起眼皮，看了他一眼。

那目光里没有愤怒，没有责备，只有一种让人心沉的疲惫。

“办法？”他的声音很轻，象是在自言自语，“还有什么办法？”

他顿了顿，嘴角扯出一个比哭还难看的弧度。

“就算我们活着出去了那支神秘军队也会包抄匈奴大军。

二十万人二十万人啊”

他的声音开始发抖。

“到时候，整个草原都将变天。

而我们我们就是匈奴的罪人，不论是王庭挺过去了，还是敌军胜利了，我们都没有好下场。”

他闭上眼睛，声音低得几乎听不见。

“与其这样，还不如死在