一个修长的人影，不知何时，已经悄无声息地站在了他身后不到五米的地方。

在那片没有任何光源的白色虚无中，那个人就那么极其自然地走入了陈默的视线边缘。他的出现不是“突然”的，不是“突兀”的，而是“自然”的——象是他一直都在那里，从未离开，从未移动，从未改变。象是一棵树，一块石头，一个存在。在你没有注意到他的时候，他是背景的一部分，是风景的一部分，是这个世界的一部分。但当你注意到他的时候，你会发现——他不是背景，不是风景，也不是这个世界的一部分。他是创造这一切、定义这一切、控制这一切的、那个“手”。

那是一个穿着一件极其普通的灰色长衫、看上去大概四十来岁、面容平平无奇、甚至扔在第九区下城区的贫民堆里都找不出任何特点的中年男人。那件灰色长衫的面料看不出是什么材质的，不是棉，不是麻，不是丝，不是任何一种已知的纺织物——它象是一块灰蒙蒙的、没有纹理、没有光泽、没有任何装饰的、纯粹的“布”，象是从虚无中直接“剪”下来的一块虚无本身。他的脸是那种你见过一百次都不会记住的脸——眉毛不浓不淡，眼睛不大不小，鼻子不高不塌，嘴巴不薄不厚，肤色不白不黑，没有任何特征，没有任何记忆点，象是用一种最偷懒的方式生成的一个最普通的、最通用的、最没有个性的人类模型。

他身上没有任何骇人的气场，没有散发任何超凡的能量波动，不是“隐藏”了，不是“收敛”了，而是“本就没有”。他不需要气场，因为气场是用来威慑敌人的，而他不需要威慑任何人——在他的世界里，没有“敌人”这个概念，只有“存在”和“不存在”，只有“有用”和“无用”，只有“服从”和“清除”。他就象是一个刚刚吃完晚饭出来散步的普通市民，双手插在裤兜里，肩膀微微耸起，脚步轻快而随意，浑身上下透着一种与这个血腥、残忍的十八层地狱格格不入的极度平和。

但就是这种极度的平和，却让陈默浑身的汗毛在这一刻尤如钢针般根根倒竖而起。那竖起的不是汗毛，而是他的本能，他的直觉，他那在无数次生死搏杀中淬炼出来的、超越了肉体感官的、近乎第六感的、对危险的本能感知。那感知在疯狂地尖叫——危险！危险！危险！——不是普通的危险，不是那些狱卒、那些囚犯、那些怪物的危险，而是一种更加本质的、更加绝对的、更加不可名状的危险——那是猎物在面对捕食者时的危险，是蝼蚁在面对人类时的危险，是三维的存在在面对更高维度的存在时的、本能的、基因里的、跨越了无数纪元的、深入骨髓的、不可抗拒的、极致的恐惧。一股比面对任何远古囚犯、比面对赵青的机甲时还要恐怖千万倍的致命危机感，尤如一根冰冷的铁刺，狠狠地捅穿了他的天灵盖！那根铁刺从头顶刺入，穿过颅骨，穿过硬脑膜，穿过蛛网膜，穿过软脑膜，穿过大脑皮层，穿过白质，穿过基底核，穿过边缘系统，穿过丘脑，穿过下丘脑，穿过脑干，穿过脊髓，然后在他的脊椎中炸开，将一股冰冷的、麻痹的、让他连尖叫都无法发出的恐惧像电流一样传遍了他的每一个神经元。

因为在这个男人的身上，陈默感觉到了一种让他灵魂都要为之战栗的……“空”！

那不是能量的枯竭，不是力量的虚弱，不是存在的虚无——那是一种包容了万物、凌驾于所有规则之上、甚至连这片禁魔领域都是由他亲手制定的绝对主宰！这个世界的一切——规则、秩序、生命、死亡、痛苦、绝望——都是他的工具，他的玩物，他的艺术品。他不是这个世界的客人，不是这个世界的主人，而是这个世界的“作者”。陈默是一个在纸面上涂鸦的作家，而这个男人，是握着那支笔的手。

那个男人停下了脚步，他没有去看被冻结在半空中的陈默，他的目光甚至没有在他身上停留。没有好奇，没有兴趣，没有敌意，没有任何多馀的情感——在造物主的眼中，一件工具是不需要被“看”的，只需要被“使用”。也没有去看那些流淌着怨念的暗红色血管，那些血管就象是他身体里的毛细血管一样，不需要每天去数一数它们有多少条、有多粗、有多长。他只是一脸温和地、尤如看着一件最完美的艺术品般，静静地注视着水晶棺里那个沉睡的女孩。那目光中有欣赏，有满足，有期待——象是一个雕塑家在看着自己最满意的作品，象一个画家在看着自己最得意的画作，象一个父亲在看着自己最骄傲的孩子。那目光中还有一种更深的、更隐秘的、更让人不寒而栗的东西——那是一个收藏家看着自己最珍贵的藏品时，那种占有欲的、贪婪的、想要永远拥有的、不可分享的、绝对的“这是我的”。

寂静，死一般的寂静在三人之间蔓延。

直到那个中年男人缓缓地转过视线，将那双深邃得尤如藏着一整个宇宙的眼睛，落在了陈默那张满是鲜血和不甘的侧脸上。那双眼睛不是人类的眼睛——不是因为在型状、颜色、结构上有任何异常，而是因为在它们的深处，你能看到的不只是倒影、不只是瞳孔、不只是虹膜，而是一个正在运转的、不断变化的、包含了无数星系、无数星云、无数黑洞的、活生生的、呼吸着的、宇宙。