年好景醒过来，阳光从窗户照进来，照在她脸上，暖洋洋的。她手里还攥着那根苦草，可她不想嚼了。她知道，最后一个苦的人走了。没人苦了。她不用嚼了。她笑了。

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她把那根苦草放在枕头底下，闭上眼睛，沉沉睡去。这一次，她没有做梦。没有那些人，没有那个地方，没有那些苦味。只有一片白茫茫的光，很亮，很暖，像外婆的手。

她死了。死在那间病房里，死在那张白色的床上，死在那个阳光很好的下午。护士来查房的时候，看见她脸上带着笑，手里攥着一根干枯的草。护士不知道那是什么，把它取出来，放在床头柜上。后来收拾遗物的时候，那根草不见了，没人知道它去了哪里。

年好景没有女儿，没有亲人，没有朋友。她一个人来，一个人走。可她留下了什么，在那根苦草里，在那个她嚼了一辈子的梦里，在那些她替他们嚼过苦的人心里。他们不苦了，他们去了不苦的地方。他们记得她，记得那个每天晚上闭上眼睛、蹲下来、掏出苦草、替他们嚼的人。她叫年好景，好景不长的好景，可她替他们嚼了一辈子，把那些苦嚼成了甜，把那些短嚼成了长。

很多年后，有人在苦竹沟看见一个年轻女人，蹲在外婆和姨婆的坟前，烧纸，磕头。她站起来，走进那片苦竹林，摘了一把苦草，用热水泡开，喝了一碗苦引水，然后嚼了一根。她嚼着嚼着，哭了，又笑了。没有人知道她是谁，可村里人说，她姓年，叫年小禾。是年好景的侄孙女。她来替她姨婆继续嚼，替那些还有苦的人嚼，替那些没人知道、没人看见、没人替他们受苦的人嚼。她嚼了一根，又一根，又一根。嚼到天黑，嚼到天亮。

她走出苦竹林，手里攥着一把苦草，背上包，沿着那条长满荒草的小路，走了。走了很远，她回头看了一眼。晨雾里，那片竹林静静的，像什么也没发生过。可她笑了，她知道，那些苦的人，在等她。等她每天晚上闭上眼睛，走进那个梦里，蹲下来，掏出苦草，开始嚼。她会替他们嚼一辈子，就像她姨婆一样，就像她姨婆的姨婆一样，一代一代，总有苦的人，总有人替他们嚼。

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