婚后第二年，她怀孕了。怀的是双胞胎，两个女孩。她把这个消息告诉唐小穗，唐小穗高兴得在衣架上晃来晃去，像风铃。

“妈妈，我有妹妹了。两个妹妹。”

唐穗岁笑了。“对，你有妹妹了。”

“她们穿什么衣服？”

“你帮她们挑。”

唐小穗真的挑了。她从那些剩下的衣服里，一件一件挑，挑了很久，挑了两件。一件是粉色的唐装，绣着蝴蝶，一件是蓝色的小旗袍，绣着小鱼。她挑好了，挂在最显眼的地方，等着妹妹来穿。

孩子生下来那天，唐穗岁把那两件衣服带去了医院。她给大女儿穿上粉色的唐装，给小女儿穿上蓝色的小旗袍。两个孩子穿上衣服的那一刻，她听见了两个声音，很轻，很细，像刚出生的小猫在叫。

“妈妈。”

“妈妈。”

她的眼泪流下来。她知道，那些孩子，住进了她的孩子身上。它们是父亲的做的，等了这么多年，等到了。等到了她的孩子，等到了穿在她们身上，等到了活在她的孩子身体里。她抱着两个孩子，哭了好久。

孩子一天天长大，那两件衣服也一天天变小。穿不下了，她就把它们收起来，放在箱子里，和那些剩下的衣服放在一起。可她知道，那些孩子没有走。它们还在，在她女儿身上，在她的血脉里，在她的家里。它们活了，活在她女儿的笑声里，活在她女儿的眼泪里，活在她女儿的每一次奔跑、每一次跳跃、每一次呼吸里。

唐穗岁把童装店重新开起来，卖的不再是父亲留下的那些旧衣服，是她自己设计的。她设计童装，设计唐装、旗袍、汉服，设计那些有温度、有生命、有故事的童装。每一件衣服，她都会在领口内侧绣上两个字——穗岁。她说，这是她父亲留给她的记号。每一个穿上这些衣服的孩子，都是她的孩子。每一个孩子身上，都有她父亲的心血，有她的祝福，有那些看不见的小魂儿。

她的店越开越大，从四楼那一间，扩到了整个四层。她雇了工人，买了机器，批量生产。可她坚持一件事——每一件衣服，都要手工绣上“穗岁”两个字。工人嫌麻烦，说机器绣又快又好。她不同意。她说，这两个字，必须用手绣。用手绣，才有温度。有温度，衣服才是活的。工人不懂，可她懂。她知道，那些衣服里，住着孩子。不是真的孩子，是那些没来得及出生的、没来得及长大的、没来得及穿上漂亮衣服的孩子。它们住在衣服里，等着有人来穿。穿上了，它们就活了。活了，就不孤单了。

她每年都会拿出一批衣服，捐给孤儿院。那些衣服，都是她亲手做的，每一件都绣着“穗岁”。她不知道那些孩子会不会穿上，可她觉得，那些衣服里的孩子，会找到它们的家。会找到那个需要它们的孩子，会穿在那个孩子身上，会陪着那个孩子长大。

她四十岁那年，童装城拆迁了。那栋四层的白色楼房，被推土机推平了，变成了一片废墟。她在废墟前站了很久，捡了一块碎砖，带回家。碎砖上还有“幸福童装城”几个字的残片，“福”字只剩半边，像个“衣”字。她把那块碎砖放在客厅的柜子上，每天看看。她的女儿们问她这是什么，她说，这是外婆的家。女儿们说，外婆不是住在乡下吗？她笑了，没解释。她知道，那个家，不是外婆的家，是那些衣服的家。是那些小魂儿的家。它们在那里住了很久，住了几十年，住了一辈子。现在家没了，可它们还在。在她的店里，在她的衣服里，在她的女儿身上，在她的心里。它们不会走，永远不会走。

五十岁那年，她生了场大病。住院的时候，她梦见了很多孩子。那些孩子穿着花花绿绿的小衣服，围着她，喊她妈妈。她认出了唐小穗，她还是那么小，穿着红色的小旗袍，站在最前面。

“妈妈，你醒了？”

唐穗岁点点头。

“妈妈，你别怕。你不会有事的。你爸爸在那边等你。他说，你还有很多事要做，还不能来。”

唐穗岁笑了。“他还说什么了？”

“他说，他做了很多衣服，等你来了，给你穿。他做了好多好多，做了几十年，做了一辈子。他说，你小时候他没给你做，他后悔了。他要在那边给你做，做很多，做一辈子。”

唐穗岁的眼泪流下来。“好。我等。等我去了，穿他做的衣服，穿一辈子。”

唐小穗笑了，那笑容很亮，很暖。“妈妈，那我们等你。等你来了，我们陪你。陪你穿衣服，陪你说话，陪你过日子。我们都是一家人。你爸爸，你，我，还有那些孩子。我们都是你的孩子。你爸爸的孩子。我们永远在一起。”

唐穗岁醒了。阳光从窗户照进来，照在她脸上，暖洋洋的。她笑了。她知道，她不会死。她还有很多事要做。她的店还在，她的衣服还在，她的孩子还在。那些看不见的孩子，那些住在衣服里的小魂儿，还在等她。等她把它们做出来，等它们被穿上，等它们活在这个世界上。<