火苗窜起来的时候，陈长生听见风里传来一个细细的声音，像婴儿的笑声，又像女人轻轻的叹息。

火越烧越旺，最后棺材塌了，化成一堆灰烬。

陈长生跪在灰烬前，磕了三个头。

“走吧，”他说，“都走吧。这辈子欠你们的，下辈子还。”

风把灰烬吹起来，扬得到处都是。有几粒落在陈长生手背上，烫了一下，很快凉了。

他站起身，头也不回地往山下走。

堂哥跟在后面，走了一段，忍不住问：“长生，你以后咋打算？”

陈长生没回头，声音从前面飘过来，轻得像被风吹散：“活着呗。替他们活着。”

堂哥看着他的背影。阳光从云层缝隙里漏下来，照在他肩上，他的影子被拉得很长，长到像三个人并排走在一起。

堂哥揉了揉眼睛。

再看时，影子已经恢复了正常。只有陈长生一个人，慢慢地、稳稳地，走在回村的路上。

那口养过棺材的废窑，在他身后越来越远。窑洞的阴影里，仿佛还站着什么，静静地看着他离开，直到他转过山坳，再也看不见了。

风吹过废窑，带起一阵呜呜咽咽的声响，像是有人在很远的地方，喊一个人的名字。

喊的是陈长生。

又好像不是。

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