所有炮。

他的手搭在炮架上，百思不得其解。

值此关键时刻，炮台可不能出现问题。

“检查炮弹和炮膛。”

他的声音压得很低，象是在压抑着什么，“看看是不是火药受潮了。”

炮手们七手八脚地动起来。

有人用推弹杆清理炮膛，有人舀出火药仔细端详，有人趴在地上检查炮架有没有松动。

一切正常。

火药是干的，炮膛是通的，引线是完好的。

他们重新装填，压实引线，点火。

轰。

又一枚炮弹飞出。

这一次，他们亲眼看着它飞向人群。

划破空气，拖着尖锐的呼啸，穿过硝烟。

然后在同样的高度，同样的位置，撞上了那堵看不见的墙。

炸开。火光、浓烟、铁片，全被挡在了外面。

一枚铁片旋转着朝高地的方向飞来，落在炮位前方几步远的地方，插进泥土里，还在冒烟。

炮手们盯着那片铁片，盯着上面还在冒烟的边缘，眼中闪过一丝恐惧。

不是炮弹的问题。

是有什么东西，挡在了炮弹和人群之间。

可那里明明空无一物，什么东西挡住了如此势大力沉的炮弹？

见鬼了！？

炮击区里，匈奴士兵们终于反应过来了。

炮弹落不下来了。

那些从天而降的、夺走了他们数万同袍性命的、让他们肝胆俱裂的铁弹，不落了。

它们在空中炸开，象一朵朵烟花。

好看。

但毫无威胁。

“停了……停了！”

一个满脸是血的士兵从尸堆里爬出来，仰头望着天空，声音嘶哑得象砂纸在玻璃上摩擦，“炮弹不落下来了！它们没用了！”

他旁边的人抬起头，看了一眼天空，又看了一眼自己还完好的四肢，突然嚎啕大哭起来。

不是悲伤的哭，是劫后馀生的、压抑了太久的、再也绷不住的哭。

“为什么？为什么停了？”

“是不是敌军的炮弹用完了？”

“老天保佑……老天保佑啊……”

活着的、还能站起来的、还能爬动的匈奴士兵，从尸堆里钻出来，从弹坑里爬出来，从血泊中抬起头来。

他们的脸上不再是绝望，而是一种劫后馀生的、难以置信的、狂喜的茫然。

有人跪在地上，双手合十，对着天空磕头，额头撞在碎石和尸体上，磕出了血，浑然不觉。

有人抱着身边的同袍，又哭又笑，眼泪和血混在一起，顺着脸颊往下淌。

有人瘫坐在地上，大口大口地喘气，胸膛剧烈起伏，象是要把刚才被炮弹夺走的呼吸全部吸回来。

他们以为是敌军的炮弹出了问题。

以为是上天终于眷顾了他们。

以为自己命不该绝。

没有人知道，那堵看不见的墙，来自他们身后。

天色突然变了。

不是慢慢变的，是一瞬间。

原本被硝烟和火光映得昏黄的天空，像被人泼了一盆墨。

灰黑色的云从四面八方涌来，来势汹汹，像潮水，像洪流，像无数匹脱缰的野马从地平在线狂奔而来。

它们在头顶汇聚、翻涌、堆积、压下来。

一层叠一层，一层叠一层，越积越厚，越压越低，低到仿佛一伸手就能触到那冰冷的、翻涌的、灰黑色的云底。

太阳被吞没了。

光线被吸走了。

整片战场从白昼跌入了黄昏，从黄昏跌入了黑夜。

像暴风雨来临前的那种黑。

压抑的、沉重的、让人喘不过气的黑。

风开始变大。

并非草原上常见的那种一阵一阵的狂风。

而是一股持续的、从缓坡方向吹来的、越来越猛烈的飓风。

它贴着地面吹过来。

卷起地上的硝烟，卷起血腥的气味，卷起碎布、残肢、折断的旗帜、丢弃的弯刀，朝着两翼高地的方向席卷而去。

硝烟被吹散了，露出那片被炸得千疮百孔的低洼地带。

弹坑连着弹坑，尸体叠着尸体，血水汇成了小溪。

血腥味被吹散了，但取而代之的是一种更沉重的、让人骨头缝里发寒的压迫感。

那种感觉不是来自外面，是从心底升起来的，人对天地异象的本能畏惧和不安，象有一只无形的手攥住了每一个人的心脏，慢慢收紧，再收紧。

秦军的士兵们停下了手中的动作。

左翼高地上，正在追杀溃兵的秦军回头看向天空，手中的弯刀垂了下来。

他们的胸膛还在剧烈起伏，但却不敢乱动，那种压迫感让他们的身体僵硬了。

右翼高地上，正在弓弩手阵地里喘息的士兵抬起头，瞳孔中倒映着那片翻涌的乌云。

有人下意识地握紧了弓，有人不自觉地后退了一步，有人张着嘴，忘了呼吸。

正面营地中，正在围杀匈奴前锋的秦军精锐停下了脚步