从枪身传到手臂。

从手臂传到肩膀。

从肩膀传到心脏。

“这不是陷阱。”

刀开口了。

他的声音里充满了某种很深的认识。

那种认识让人绝望。

“这是……故事。”

“我们被困在一个故事里。”

“那该怎么办？”

枪问。

他的声音在颤斗。

“写故事的人总是有办法摧毁故事中的角色。”

刀说。

“我们需要找到他。”

“需要在他摧毁我们之前杀死他。”

他们开始移动。

不是随意的移动。

是有计划的、精准的移动。

象是在玩某种游戏的移动。

他们走出了房间。

走廊已经改变了。

它不再是一条直线的走廊。

它变成了某种无限循环的、迷宫般的结构。

左边是门。

右边是门。

前面是门。

后面也是门。

他们走过一扇门。

门后又是一扇门。

再走过一扇门。

门后还是一扇门。

无限的循环。

无限的重复。

他们被困在了某种无限的走廊里。

某种充满了《人间如狱》的规则的地方。

“这是怎样的地狱？”

毒用一种很绝望的语调说。

那声音里已经没有恐惧了。

只有绝望。

“这是作家的地狱。”

陈默的声音从某个地方传来。

那声音很近。

又很远。

象是从四面八方同时传来。

“这是由文本组成的、由想象力驱动的、由恐怖填充的地狱。”

“在这里，我就是规则。”

“我就是法律。”

“我就是死亡。”

陈默的身影突然出现了。

或者说，不是他的身影。

而是他的影子。

一个巨大的、充满了压倒性力量的影子。

那影子有三迈克尔。

比普通人大得多。

它的轮廓不是人类的型状。

它更象是某个古老的、来自于深海的、无法被完全描述的东西。

它有太多的肢体。

不是四肢。

是无数肢。

从身体的各个方向伸出来。

它有太多的眼睛。

不是两只。

是几十只，几百只。

密密麻麻地分布在身体的各个部位。

那些眼睛都在看着他们。

都在盯着他们。

都在等着他们。

它有太多的嘴。

不是一张。

是很多张。

在头上。

在手上。

在身体上。

那些嘴都在同时尖叫。

都在同时移动。

都在同时发出某种让人发疯的声音。

“那是什么？”

枪尖叫。

他开始射击。

疯狂地射击。

冲锋枪的子弹倾泻而出。

但那些子弹穿过了影子。

没有造成任何伤害。

就象是在射击一团烟雾。

就象是在射击一个幻觉。

“那是我的真实形态。”

陈默说。

他的声音现在变成了某种很低的、来自于深海最深处的、由多个喉咙同时发出的声音。

那声音里有很多层次。

有男人。

有女人。

有老人。

有孩子。

有活人。

有死人。

有无数种声音叠在一起。

“在这个故事里，这就是我。”

“而你们……”

“你们只是配角。”

“配角可以被删除。”

“配角可以被重写。”

“配角可以被……杀死。”