迟疑片刻，又低声：“可病者中或有忠诚之人”

“忠诚？”梅黛丝微微一笑，那笑如神只俯瞰流民的悲泯，“真正的忠诚，不惧死。”

她缓缓起身，圣袍在水面拖拽出细细涟漪，如血在蔓延。

“死者，是神的剪刀，替我修剪这个世界的病枝腐根。”

她走向窗前，推开半扇祭祀雕窗。窗外是阿莱斯顿无尽的屋顶与烟雾，远处隐约可见贫民区升起的黑烟，像燃尽的献祭。

“若疫病能让他们跪倒，痛哭，谶悔——那便是星灾之兆的钟鸣。”

“万象已衰，吾主将至。”

她仰头望天，一道血月残光正从阴云中刺穿而下，照亮她的面庞。

一名生病的年轻母亲抱着奄奄一息的孩子，在教堂门外哭喊。

“救救他！请给他一口水！我是教会的信徒，我一直有来祷告，我捐过供奉”

木门紧闭，无人回应。

几个教士在门后低声祷念，仿佛怕声音透出去会被瘟疫污染。

母亲跪倒在门前，额头砸地，泪水与血一同流下。

但神没有回应。

梅黛丝轻轻吟诵起古语祷言，四周香火腾起，宛如血月在水面绽开的倒影。

她低声呢喃：

“吾主之目已启。”

“愿此地化作神国之脊梁。”

“愿血与病，净化众生愚行。”

“愿凡骨倾倒，星门开启。”

在这一刻，她不再是一个女王。

她是她自己梦中的神只。

是掌控献祭的繁育圣母。

是星灾血月下的祭司。

是，将凡人扔进火焰中，筛选出纯净灰烬的手。

远方，乌鸦盘旋，钟楼的指针指向正午。

血月未显，但它的影子，已笼罩在城顶的圣塔上。

而阿莱斯顿在他沉默的凝视下，一寸寸腐烂。

天色阴沉，一如人心。

“十苏勒一块黑麦面包？！你抢劫呢？！”

面前的老妇嗓音尖锐，满脸通红。

她双手颤斗地举着几枚铜币，像捧着一场荒谬的梦。

摊贩冷着脸，把面包往摊下抽回去，布巾一盖，头也不回：“嫌贵别买。”

老妇怔怔站着，眼前的面包仿佛变成了一扇缓缓关闭的门。

她低下头，把钱一枚一枚收回袖口，转身走得很慢很慢，身后人群默然无语，却没有一个人敢出头。

直到她走远，身后才传来几个嘀咕：“疯了吧昨天还是六苏勒”

“听说北城的杂粮都抢光了”

“粮商屯货，明摆着哄抬可谁敢告？”

一个小孩咬着半块干面包路过，被母亲狠狠拽走：“别让他们看到你吃东西。”

这一刻，饥饿成了原罪。

雨刚停，巷口一排破屋前，贴着几张新刷的告示：

“疫者不得出门。”

“咳者不得入市。”

“不听劝者，杀无赦。”

告示下面，一名老人咳得几乎喘不上气，却仍蹲着往地上搓草药。

旁边的木板门缝里探出个孩子，喊：“医生叔叔，我爷爷又烧起来了！”

那人转头，眼下是一对憔瘁的黑眼圈。他是这片街区唯一还在出诊的“医生”塔兰，四十岁上下，瘦削，眼神却透着死死压着的清醒。

他快步进屋，摸了摸老人的额头，又翻开一截布：皮下的黑斑已经漫上了胸口。

“退烧汤。”他说完就低头从破袋子里抓药材，递给孩子，“灶里还有炭吗？”

“还有一点。”

“去烧吧，今晚得撑过去。”

一旁妇人抹泪：“塔兰医生，您能一直这样吗？他们说说上面不会派人来了”

“他们说什么不重要。”塔兰语气冷静，“只要我们还活着，就不是尸体。”

他走出屋外，抬头望向远处城墙上的圣光雕像，眼神沉沉。

他想起昨日传来的消息——教会医院封院，连教士都染上疫病，不再接收普通患者。

他也想起自己的父亲，曾是一位军医，在多年前的一次毒雾战争中死在战地。他说过：“在命运转头之前，永远别放下药包。”

塔兰从没信神。他只信两件事：人不能等神救，必须自己救自己；疾病不是诅咒，是需要被制止的现实。

此刻，他眼里燃起某种坚定的火焰——他已不只是医生。

他，正成为城市苏醒的胚芽。

阿莱斯顿，正在沉入深秋最冷的一夜。

夜风卷过破塔街，吹乱了木质街牌上残留的染血符咒，也吹过沉默的街角。

这里曾是北城最喧闹的酒馆一条街，如今却只剩下零星几家还点着昏黄灯火的酒馆，仿佛用最后的酒精与篝火，对抗这个城市逐渐逼近的死亡气息。

在“落星者”酒馆外，一名面容憔瘁的中年退伍军人靠着石柱而立，满脸风霜，披着褪色军披。

他的右臂空荡荡地垂着，是空的——早年在北境战场失去的。

如今，他不过是个在酒馆门