墙壁，粗糙的墙面剥落下碎屑，留下几道深深的白痕，指甲缝里渗出血丝，他却浑然不觉，只是反复念叨着“跑”字，仿佛这是唯一的救命稻草，声音低哑而破碎。

他的肩膀剧烈地耸动着，膝盖发软几乎站立不住，每一次呼吸都带着抽噎的尾音，在寂静的钟楼里回荡，加剧了空气中的恐慌。

所有人的目光都投向了自己，他这个被称作“秦风哥”的男人——他紧抿着嘴唇，脸色铁青如铁，目光死死锁住那口仿佛正在无声狞笑的古钟，钟面上的锈迹在昏暗中如同狰狞的疤痕，指针静止在某个不详的时刻。

他的手指缓缓摸向了腰间插着的那把锋利的兵工铲，指尖触碰到冰冷的金属时，微微颤抖了一下，但随即握紧，仿佛在汲取最后的力量，手背上的青筋隐隐暴起。

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