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不是那种剧烈的抖，是那种细微的、像琴弦被拨动之后的震颤。她伸出手，拿起录音笔，握在手心里。录音笔很小，被她的手包住了，只露出一个小小的角。

“你听过了？”她的声音有点哑。

“听过了。”

“里面说什么了？”

“你听吧。你自己听。”

夏晚星拿着录音笔，没有按播放键。她站起来，走进自己的房间，关上了门。

陆峥一个人坐在餐桌边，看着那两杯已经凉了的豆浆，看着那两个吃了一半的煎蛋，看着那碟被拨得乱七八糟的咸菜。

房间里很安静。

没有声音。

什么声音都没有。

他等了五分钟，十分钟，十五分钟。

门开了。

夏晚星从房间里走出来，眼睛红红的，但没有哭。她手里还攥着那支录音笔，攥得手指发白。

“他说的最后一句话，是什么意思？”她问，声音很平，平得像一面没有风的湖。

“我不知道。”

“‘晚星，你不要相信任何人。包括爸爸。’——他说这句话的时候，是在提醒我，还是在忏悔？”

“也许都有。”

夏晚星走回来，坐在椅子上，把录音笔放在桌上。她拿起豆浆杯，喝了一口，豆浆已经凉透了，她皱了皱眉，还是咽下去了。

“陆峥，你昨天说，等我父亲的事结束了，你再回答我的问题。”

“嗯。”

“那你现在告诉我，我父亲的事，什么时候能结束？”

陆峥看着她。她的眼睛红红的，但没有泪。她咬着嘴唇，嘴唇被咬得发白。她的手平放在桌上，手指微微蜷着，像是随时要攥成拳头。

“快了。”他说。

“多快？”

“我不知道。但快了。”

夏晚星点了点头，站起来，把碗筷收了，端进厨房。水龙头开了，水声哗哗的，碗在水池里碰撞，发出叮叮当当的声响。

陆峥站起来，走到厨房门口，靠在门框上，看着她的背影。

她洗得很用力，每一个碗都里里外外地擦，擦完了冲，冲完了再擦。像是在跟什么东西较劲，像是在跟那些洗不掉的污渍较劲。

“晚星。”

“嗯。”

“你想哭就哭。”

“我不想哭。”她把最后一个碗放进碗柜，关了水龙头，转过身，看着他，“我哭够了。十几年前知道他牺牲的时候，哭过了。现在不想再哭了。”

她走过来，站在他面前，离他很近。她能闻到他身上的味道，烟味、雨水的腥味、还有洗衣液淡淡的清香。

“陆峥，你把录音笔给我，是觉得我应该知道真相，对吗？”

“对。”

“那你觉得，我能承受得住吗？”

陆峥伸出手，在她肩膀上轻轻拍了一下。不重，像是拍一个受了委屈的小孩。

“能。你比你想象的坚强。”

夏晚星低下头，看着他的手。他的手很大，手指很长，指节分明，骨节突出。这只手拍过她的肩膀，挡过她的危险，攥过她的手腕，也摸过她口袋里的那张照片。

照片。

夏晚星的眼睛忽然眯了一下。

她想起昨晚，陆峥躺在沙发上看手机的时候，她帮他拿毯子，手伸进他外套口袋的时候，摸到了一张照片。不是数码打印的那种，是那种老式的、从相册里取出来的、边角已经发黄的照片。

她当时没拿出来看。

但现在，她忽然很想看看那张照片。

“陆峥，你外套口袋里，装的是什么照片？”

陆峥的手停在她肩膀上，僵住了。

“什么照片？”

“你别装了。昨晚我帮你拿毯子的时候，摸到了。在你左边口袋里。”

陆峥把手从她肩膀上收回来，退了一步，拉开距离。他看着夏晚星，夏晚星看着他。两个人站在厨房门口，隔着一步的距离，像两个对峙的拳手。

“一张老照片。”陆峥说。

“谁的照片？”

“几个人的合影。”

“哪几个人？”

陆峥沉默了几秒。

“你父亲。”

夏晚星的呼吸停了。

“我父亲？”

“嗯。还有另外四个人。”

“给我看看。”

陆峥从口袋里掏出那张照片，递给她。

夏晚星接过照片，走到餐桌边，坐下来。她把照片举到眼前，看着那五张年轻的脸