碗汁。她不怕，她知道那是那棵树在呼吸。那棵树活了不知多少年，靠的就是这一碗又一碗的汁。它用命豆续了奶奶的命，奶奶用命豆续了妈妈的命，妈妈用命豆续了那棵树的命。一代一代，一年一年，谁也还不清，谁也不用还清。

每年七月十五，她端一碗汁上后山，放在石板上，磕三个头。磕完抬头，碗就空了。她站起来，拍拍膝盖上的土，走下山。走到山脚，她停下来回头看一眼。暮色里，那块石板静静地卧在崖壁下面，像一个沉默的嘴唇。风吹过来，石板上方的空气微微扭曲，像有什么看不见的东西在缓缓吞咽。

她笑了笑，转过身，继续走。她知道，那棵暗红色的树还在那里，在崖壁的裂缝里，在泥土的最深处，在她每一次煮豆、每一次磨粉、每一次熬汁的时候。它听着她的动静，记着她的温度，等着她的下一碗汁。它等了一百年，还要再等一百年。它有的是时间，她也是。

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