办公室里静得可怕。

王德安摘下眼镜，有些疲惫地揉了揉酸胀的鼻梁。

那双习惯了审视文本优劣的眼睛，此刻却因为长时间的凝视而布满了血丝。

他端起那杯早已凉透的茶，只是怔怔地盯着屏幕上那几行旁白。

那种粗粝的感觉穿透了屏幕，带着令人心悸的苦涩。

“变了……”王德安喃喃自语，声音沙哑。

如果说《摆渡人》是见深站在云端，用悲泯的神性俯瞰众生，用空灵的笔触描绘灵魂的救赎。

那么这本《平凡的世界》，就是这位神明脱下了华丽的长袍，

赤着脚跳进了满是牛粪和黄土的泥坑里。

他不再是那个在维也纳喝着咖啡、谈论存在主义的贵族，

而变成了一个满身汗臭、背着石头在烈日下喘息的苦力。

这种转变太剧烈了，剧烈到让王德安捏着鼠标的手指都在不受控制地痉孪。

现在的文坛流行什么？

流行伤痕文学的无病呻吟，流行都市男女的矫情试探，

或者干脆就是网文那种简单粗暴的感官刺激。

大家都忙着给文本喷香水，忙着把故事包装得光鲜亮丽，生怕露出一丁点生活的穷酸气。

可见深倒好，他不仅不喷香水，反而捧起一把带着腥味的黄土，

粗暴又诚实地塞进了读者的怀里，逼着你去看里面的草根和血汗。

“何等的勇气啊。”

王德安重新架好眼镜，鼻托处沁出了一层细密的汗珠。

他顾不上擦，只是把办公室的冷气调低了两度。

食指继续机械地滑动着滚轮。

他跟着那个叫孙少平的少年，走出了那个让他自卑的饭场，走进了那个更加广阔也更加残酷的世界。

他看到了那个在建筑工地上，为了每天一块五毛钱，把脊背磨得血肉模糊的背影。

那不是为了卖惨，那是为了活着。

那种对劳动的尊重，对苦难的平视，

让王德安这个在名利场里打滚了半辈子的人，感到一种久违的羞愧。

他想起了自己年轻时为了一个编制名额，不得不向领导低头哈腰的日子。

和孙少平比起来，那种所谓的“忍辱负重”，显得多么苍白可笑。

孙少平没有跪下。

哪怕是在最烂包的光景里，哪怕是穿着破烂的红背心，

在那漆黑的窑洞深处，那个少年的腰杆始终挺得象标枪一样直。

时间在不知不觉中流逝。

办公室里的光线从惨白的灯光变成了窗外透进来的青灰。

桌上的那杯龙井茶彻底凉透了，水面上结了一层薄薄的茶垢。

他完全沉浸在了那个1975年的风雨中，仿佛自己也变成了双水村的一员，

跟着那群人在贫瘠的土地上刨食，在苦难的夹缝里查找那一丝微弱的光亮。

直到文档翻到了第一部的尾声。

经历了高中毕业、回乡务农、外出揽工的种种磨难后，

那个曾经因为吃黑馍而羞愧低头的少年，终于站在了那座高高的山坡上。

风吹乱了他的头发，却吹不散他眼底的光。

屏幕上，一段足以被刻进文学史石碑的文本，静静地流淌出来：

【生活不能等待别人来安排，要自己去争取和奋斗。】

【而不论其结果是喜是悲，但可以慰借的是，你总不枉在这世界上活了一场。】

【是的，他是在社会的最底层挣扎，为了几个钱而受尽屈辱。】

【但是，他不仅仅将此看作是谋生，而是将此看作是实现自我价值的一种方式。】

【苦难是人生的垫脚石，对于强者是财富，对于弱者却是万丈深渊。】

王德安靠在椅背上，

长时间维持一个姿势让他的脊椎发出一声脆响，但他浑然未觉。

他想点根烟，摸了半天烟盒才发现不知何时掉在了地上。

那种巨大的、粗粝的感动像块石头压在胃里，沉甸甸的，让他连呼吸都变得小心翼翼。

在这个人人都在幻想一夜暴富、逆天改命的网文时代，

见深用最笨拙、最原始的方式，

为一个普普通通的农民儿子，立起了一座丰碑。

但这座丰碑上没有金粉，只有血汗。

“这就是，你要写的东西吗……”

王德安看着屏幕，视线模糊。

他觉得手中的鼠标重若千钧，这哪里是一个只有几百kb的文档，

这分明是无数个象孙少平一样，在生活的泥潭里挣扎、却依然仰望星空的人，用脊梁骨撑起来的重量。

什么维也纳的鲜花，什么巴黎的掌声，在这一刻都显得那么轻飘飘。

这才是真正的文学。

它不负责造梦，它负责把梦打碎，然后告诉你，

即使在一地鸡皮蒜毛里，你依然可以活得象个英雄。

当这四个字终于跳进眼帘时，王德安象是刚刚跑完了一场马拉松，整个人虚脱般瘫