窗外，雨势渐大。

噼里啪啦地砸在玻璃上，象是在给这段陈旧的往事伴奏。

佐拉太太抿了一口热茶，

那双总是带着审视的灰蓝色眼睛，此刻通过升腾的雾气，变得有些迷离。

她指了指那台刚刚修好的收音机，突然开口来了一句：

“shall i pare thee to a sur&039;s day? thou art ore lovely and ore teperate…”

发音标准得无可挑剔，那是正宗的伦敦腔，

每一个音节的吞吐都透着一股子学院派的考究。

林阙正往嘴里送苹果派的手顿住了。

他有些诧异地看着眼前这个围着旧围裙、为了几马克跟小贩讨价还价的市井老太。

“莎士比亚。”林阙放下叉子。

“佐拉太太，您的发音比我在bbc广播里听到的还要标准。”

“那是自然。”佐拉淡淡地哼了一声，语气里并没有多少得意。

“在那些该死的炮弹落下来之前，我在萨拉热窝大学教了二十年的英国文学。”

林阙微微坐直了身子。

佐拉站起身，走到那个贴满黑白照片的斗柜前。

她伸出粗糙的手指，轻轻拂过相框上的玻璃。

“这是我的丈夫，他是全南斯拉夫最好的桥梁工程师。

旁边那是大儿子，刚拿到执业医师资格证。最小的那个……”

佐拉的手指停在一张笑得最璨烂的照片上。

“自称浪漫主义者，写了一抽屉没人看懂的诗。”

她转过身，看着林阙语气平静：

“围城战开始后的第三个月。他们先后走出了这扇门。

丈夫去修被炸断的水管，大儿子去医院抢救伤员，小儿子说要去街垒上看看。”

“然后呢？”林阙轻声问。

“没有然后了。”佐拉耸了耸肩，重新坐回沙发里。

“战争不读诗，也不需要修桥。他们就象这雨里的水蒸气一样，蒸发了。连块骨头渣子都没找回来。”

屋内陷入寂静。

只有那只叫伯格的肥猫在打着呼噜。

林阙看着这位失去了所有至亲的老人。

她没有哭，甚至连眼框都没红。

她的脊背依然挺得笔直。

“那时候，这栋楼断水断电。”佐拉突然换了个话题，指了指墙角的一个搪瓷缸子。

“那是我们全家唯一剩下的家当。”

“你知道吗，在那些日子里，我每天最重要的事情，不是去找吃的，也不是躲炮弹。”

佐拉伸出手，在空中比划了一个熨烫的动作。

“我每周都会用那种极度紧俏、甚至带着泥沙的水，把丈夫留下的那件白衬衫洗得干干净净。

没有电熨斗，我就烧一壶开水，倒进那个搪瓷缸子里。

趁着缸壁滚烫的时候，一点一点，把衬衫上的每一道褶皱都熨平。”

林阙愣住了。

在连命都保不住的废墟里，用救命的水去洗一件没人穿的衬衫？还要用搪瓷缸子把它熨平？

“为什么？”林阙忍不住问道。

“那时候，活着不才是最重要的吗？”

佐拉放下茶杯，推了推鼻梁上厚重的镜片，

那双灰蓝色的眸子在灯光下亮得有些刺人。

“活着？”她冷笑一声。

“小子，你记住。人可以死，肉体可以烂在泥里，但尊严不行。”

佐拉指了指窗外那片漆黑的夜色，声音不高，却字字如铁：

“对面山上的狙击手，随时可以用一颗子弹打穿我的心脏。

但他永远别想让我象只肮脏的老鼠一样，蓬头垢面地死在洞里。

哪怕是死，我也要穿着最干净的衣服，挺着胸膛去见上帝。”

林阙握着茶杯的手指猛地收紧。

他看着眼前这个身材矮小、满脸皱纹的老太太，耳边的雨声似乎在这一刻远去了。

视线穿过昏黄的灯光，他仿佛不再身处巴尔干半岛的公寓，

而是站在了那片苍凉厚重的黄土高原上。

他仿佛看到了那个穿着破烂红背心、满脸煤黑的汉子。

在那个贫瘠得连草都不长的年代，在那座冒着黑烟的砖窑前，把脊梁挺得象山一样直。

那是为了让全家人吃上白面馍馍，为了把烂包光景过成好日子的西北汉子。

他又看到了那个躲在煤矿深处、借着微弱矿灯读书的瘦弱身影。

即便身处最黑暗的井下，即便背着沉重的煤筐，灵魂也要在书本里高高飞翔。

那一刻，林阙突然明白了。

为什么那位路先生要把笔触伸向那群满身煤灰的人。

他也终于找到了那本书的灵魂内核。

因为无论是这间为了省电而昏暗的公寓，

还是那个为了省钱喝菜汤的西北汉子，

他们骨子里流着同一种血。

那种血，叫不屈。