林阙带着笑意看着他。

“你是谁？”

波波维奇瞪着眼。

“我是谁不重要，重要的是这玩意儿。”

林阙两根手指捏着那个电容，对着阳光晃了晃。

“波波维奇先生，这上面的出厂码都还没磨花呢。”

他指尖轻轻一弹，指着那个电容上的编码。

“这上面的信息是三年前产的，但上面的焊点却还是新的。如果我没猜错，这是你刚从哪个旧电视上拆下来的吧？”

林阙抬起眼皮，那双藏在乱发下的眼睛里，没有半点平日里的温和。

“用回收的电子垃圾冒充原厂件，成本不到两马克，转手翻二十五倍。”林阙语气平淡。

波波维奇那张红通通的酒糟鼻抽动了两下，原本握着螺丝刀的手僵在半空。

他眼珠子骨碌乱转，瞟了一眼四周越聚越多的看客，

又看了看林阙手里那个仿佛证物般的电容，

脖子一缩，刚才那股嚣张劲儿瞬间泄了一半。

“你……你胡说什么！”波波维奇色厉内荏，但声音明显虚了。

“修不修？”林阙没理会他的辩解，只是把那个旧电容扔回盒子里，发出一声清脆的撞击声。

“五马克。换个新的变压器，把灰清干净。”

波波维奇咽了口唾沫，看了一眼周围开始围观的人群，

又看了看林阙那双毫无波澜的眼睛。

“好好好！算我倒楣！”他一把抢过收音机，骂骂咧咧地拿起螺丝刀。

“现在的年轻人，一点都不懂得对老人客气点！”

十分钟后。

收音机里传来了清淅的民谣旋律。

佐拉抱着失而复得的老伙计，走在回家的路上，步子都轻快了不少。

她时不时偷瞄一眼身边的林阙。

这小子还是那副吊儿郎当的样子，提着洋葱，嘴里哼着不知名的小调，刚才那种让人害怕的气场消失得干干净净。

“多管闲事。”佐拉嘟囔了一句。

林阙耸耸肩：

“没办法，穷啊。五十马克够我吃一个月土豆了。”

佐拉没说话。

快到公寓楼下的时候，她突然停下脚步，

把手里一直紧紧攥着的一个纸袋塞进了林阙怀里。

“拿着。”

“什么？”林阙一愣。

“无花果。刚摘的，那帮小贩想骗我说是昨天的，没门。”

佐拉板着脸，语气生硬，但眼神却往旁边飘。

“这东西太甜了，我不爱吃。”

林阙低头看着那一袋个头饱满、还带着露水的无花果，笑了。

“谢了，佐拉太太。”

……

深夜。

萨拉热窝下起了雨。

林阙坐在书桌前，手机屏幕微亮。

点开语音，里面没有说话声，只有呼呼的风声，还有远处隐约传来的大提琴声。

那是柏林墙遗址下的风。

紧接着又跳出来一条文本。

【在逃贝多芬】：这里的墙倒了三十年了，但有时候觉得，有些东西还在。林大师，你说为什么要建墙呢？

林阙听着那风声，转头看向窗外。

雨幕中，对面山坡上的白色墓碑连成了一片海洋。

一边是倒塌的墙，一边是竖起的碑。

一种强烈的创作冲动，像电流一样窜过脊椎。

他拿起手机，对着窗外的墓地拍了一张照片，发了过去。

【木欮】：“也许吧。”

【木欮】：“刚才看窗外，雨把墓碑洗得很白。墙倒了是因为它挡路，碑留着，是因为活着的人怕忘。”

发完消息，他似乎想到了什么，翻开那个写满了笔记的本子。

笔尖落在纸上，沙沙作响。

那种关于黄土地、关于苦难、关于活着的力量，正在一点点成型。

这不是什么神作，这就是从泥土里刨出来的粮食。

“滋啦——”

走廊里的灯泡突然闪铄了两下，彻底熄灭。

门外传来佐拉的一声叹息，伴随着拖鞋摩擦地板的无奈声响。

林阙合上本子，推开门。

昏暗中，佐拉正仰着头，看着那个高高在上的吊灯，

手里拿着个备用灯泡，一脸的力不从心。

“我来吧。”

林阙没废话，回屋搬了把椅子，熟练地踩上去。

拧下旧灯泡，换上新的。

动作麻利，一气呵成。

“啪嗒。”

开关按下，暖黄色的光瞬间充盈了整个走廊，驱散了那种陈旧的阴冷。

佐拉眯着眼适应了一下光线，看着从椅子上跳下来的林阙，那张总是板着的脸上，线条终于柔和了下来。

“进来吧。”佐拉指了指自己的房门。

“正好烤箱刚停。”

十分钟后。

林阙坐在那张有些塌陷的丝绒沙发上，手里捧着一盘热腾腾的肉桂苹果派。

酥皮烤得金黄，苹果的酸甜