山风里先飘过来的，不是晨气，是血腥味。

那味道很淡，淡得象谁在湿冷山雾里悄悄抹开了一层锈。若换了寻常人，八成只会觉得天快亮了，林子里的潮气重，连鼻子都跟着发木。可云间月脚下刚转过一道崖弯，便停了一瞬。

不是停得真不走了。

只是那一步落下去前，先在原地顿了一下。

他抬眼看向前头山路。

天还没大亮，山色都浸在一层灰青里。脚下石阶被夜里的湿气打得发滑，路边枯草叶尖上挂着细细水珠，一碰便凉进骨头。远处林梢才刚透出一点将明未明的白，照得山道象一条半梦半醒的旧伤，蜿蜒往山下去。

云间月鼻翼极轻地动了一下。

血。

新鲜的，不算多，却不止一两个人身上能带出来的分量。里头还混着一点焦味，像火烧过车帘，也象符纸刚刚熄尽后的灰气。

他站在风口，没立刻往前抢，只先把肩上那只旧布包往后拽了拽。布包里装着卦布、签匣、铜钱袋，还有那块写着“只算生死，不算别的”的木牌。牌子边角硌在背上，凉得很实，让他想起自己是怎么下山的。

不是出来散心。

更不是出来看热闹。

是追命。

追山上雪那条已经一脚踩进闻家旧帐里的命。

云间月把那口气压下去，继续往下走。只是这回脚步比方才更轻了些，像不是赶路，倒象在沿着一条还没完全显形的线慢慢摸过去。

他其实不太喜欢天将亮未亮的时候。

这个时辰最不上不下。夜里该藏的还没全藏干净，白天该露的也还没真露出来，山风一吹，什么都象半截。人若心里正好也悬着事，便更容易被这一层不上不下勾得烦。

可他今夜，不，今晨，反倒出奇地静。

不是不急。

是急过头了，心里反而先冷下来。

从山上那间小屋出来到现在，他脑子里一直只转着几件事。山上雪是何时走的，脚程多快，闻家会不会在山下接人，若接，会在哪一段接；若她根本没想老老实实按闻家的路走，又最可能从哪里切出去。

这些事一条一条摆在心里，摆得极整，像桌上刚铺开的新局盘。

云间月平日最会把自己活成一团散气。哪怕真有事，嘴上也总要先贫两句，好象凡是被他笑过、骂过、胡扯过的东西，便都没那么要命。可现在那层散劲象在收摊时就被他一并卷进了旧布里，连同那三枚铜钱、那几页签纸和裂开的三清象一起，先按在了身后。

剩下的是一股更直的东西。

像线。

线的一头在山上，另一头已经没进了闻家的方向。

谁拦，谁倒楣。

他走得不快不慢，眼睛却没闲着。一路过去，先看路边泥，后看树梢风，再看石缝里有没有新踩碎的苔。山上雪若真是一人先走，脚印不会太乱；闻家若来接人，来回的人数、马匹、抬箱还是带伞，都逃不过地上那点痕。

可这一路看下来，他眉头却没松。

脚印有。

不只一拨。

最浅的一拨还算规整，象两三个人夜里摸黑赶路，小心，却不乱。再往下几十步，泥边忽然多出一片被马蹄踩烂的痕，深浅不一，带着急匆匆拐过去的势。更古怪的是路边一段折断的细枝，上头竟还沾着一点灰黑色的焦屑。

闻家来接人，用得着在半山腰先烧一场？

还是前头另有事。

云间月眯了下眼，没再沿着石阶正中走，转而靠着路边阴影往下。袖中铜钱随着动作轻轻撞了一下，声音很轻，倒把他自己逗出一点极淡的笑意。

“瞧见没有。”他低声道，“这还没到地方，先给我摆上新的了。”

没人应他。

山风卷过去，倒把林深处一点更细的响动送了过来。

像马嘶，又象刀碰刀。

很远。

远得象隔了一整片林子。

可正因为远，才更显得那边动静不小。若只是山里猎户撞见野物，不至于吵成这样；若是行商遇匪，叫喊和散乱脚步又该更多些。眼下这声响里偏偏带着种不太自然的整，像很多人正按着某种本该稳妥的章法狠狠干一件事，而那件事忽然生了岔。

云间月听了两息，脚下却没立刻拐过去。

他不是那种一见前头有事便热血上头往里扎的人。尤其现在，山上雪还在前面，他更不想在路上平白生枝节。真要管闲事，也得先看这闲事值不值得管，会不会眈误自己赶路。

于是他继续往下，打算先摸到能看清的地方再说。

又过了一段，山道边忽然滚下来个人。

不，准确说，是半滚半爬