脸上重新堆满笑容：

“好，好，我儿有这份心，是乡邻们的福气。咱家那几分薄田，你尽管去折腾，娘虽不懂那些新法，但给你打打下手、送送饭食总是能的。”

她说着，起身收拾碗筷。

“你先歇息会儿，或是去村里转转，看看七叔公他们。娘去把后院的鸡喂了，再把昨日换下的衣衫浆洗了。”

王曜也起身帮忙：

“娘，我帮您一起。”

“不用不用，这点活儿娘做得来。你刚回来，歇着便是。”

陈氏连连摆手，将儿子轻轻推开，自己端着碗筷走向灶房。

转身的刹那，她脸上强撑的笑容渐渐敛去，眼底那抹复杂的忧虑，却如同院中老井深处的幽暗，挥之不去。

阳光正好，洒满小院，葡萄架的影子在地上拉得老长。

王曜站在院中，深深呼吸着家乡清新的空气，望着母亲在灶房忙碌的、略显佝偻的背影，心中充满了归家的安宁与对未来生活的憧憬。

他却不知，这份看似平静的团圆之下，早已暗流潜涌。

母亲心中的隐忧，长安城未了的恩怨，以及那遥远襄阳城下的战火，都如同天际隐约的积云，预示着这场为期两月的田假，注定不会只是田园牧歌般的宁静。