（吴梭的日记，潦草的缅文，写在烟盒背面）

曼谷的夜是湿的，像女人的眼泪抹在玻璃上。老周在检查那把从面具人身上拿的枪，枪管是冰的，但他擦得很热，像在擦情人的皮肤。他说枪不认人，只认血。谁的血都一样，红的，热的，臭的。

我问他，那我们是什么？他说是鬼，是雨林里爬出来、但还没学会在城市里做人的鬼。鬼不用认人，只要认路——认杀人的路。

5月7日，凌晨两点十分，泰国曼谷，帕蓬夜市后巷

霓虹灯是粉红色的，从头顶密密麻麻的招牌缝隙里漏下来，把狭窄的巷子染成一种暧昧的、病态的红。空气里混着汗味、廉价香水味、炸昆虫的油腻味，还有从两侧酒吧里涌出来的、震耳欲聋的电音鼓点。人挤人，全是人——醉醺醺的白人游客，眼神闪烁的妓女，兜售假表的印度人，卖泰国炒粉的小贩，还有……无数双藏在暗处的、盯着钱包的眼睛。

老周挤在人群中，像一块逆流而上的石头。他穿着从清迈路边摊买的廉价花衬衫，戴着顶破草帽，脸上架着副墨镜——即使在深夜。这身打扮在帕蓬夜市里毫不起眼，完美地融入了这片由欲望和金钱构成的、黏稠的海洋。但他走路的姿势还是出卖了他——腰背挺得太直，脚步太稳，眼神扫过人群时太快、太利，像刀锋刮过奶油。

他在找一个人。一个代号“蟑螂”的黑客。伯格手机芯片里唯一有价值的线索——一条加密短信，只有三个词：“曼谷帕蓬，蟑螂，十万泰铢。”伯格死前四小时，接收方是一个乱码邮箱。十万泰铢，约合两万人民币，在曼谷黑市，足够买一条命，或者……破解一个加密芯片。

“蟑螂”是男是女，是老是少，是人是鬼，不知道。只知道他（或她）是这一带最好的“数据清洁工”，专接脏活，从不过问客户来历，只要钱到位，什么都能挖出来，什么都能抹掉。这种人通常活不长，但“蟑螂”活了至少五年，说明他够聪明，够谨慎，也够……贵。

老周在巷子里转了三圈，最后停在一家招牌已经半脱落、写着“幸运数字占卜”的小店门口。店门紧闭，窗帘拉着，但从门缝底下漏出微弱的、闪烁的蓝光——是电脑屏幕的光。门口挂着一块牌子，用泰文和英文写着：“今日休息，明日请早。”

他敲了敲门。三短，一长，两短——是短信里暗示的暗号。

里面没反应。他又敲了一遍。

突然，门上方一个隐藏的摄像头转动了一下，红色的指示灯亮了。接着，门边的对讲机里传来一个沙哑的、明显经过变声器处理的声音，说的是英语，带浓重的泰国口音：

“走开。今天不营业。”

“我找蟑螂。”老周说，声音压得很低。

“这里没有蟑螂，只有老鼠。很多老鼠。”对讲机里的声音说。

“老鼠吃蟑螂，但蟑螂活得更久。”老周说出短信里的第二句暗语。

对讲机沉默了。几秒后，门锁“咔哒”一声开了。老周推门进去，立刻反手关上门。

店里很小，很暗，只有电脑屏幕的蓝光在闪烁。空气里有股浓重的霉味，混着电子元件烧焦的味道。四面墙都堆满了东西——成箱的泡面，堆积如山的可乐罐，拆开的电脑主机，散落的数据线，还有……至少二十台显示器，层层叠叠地架在桌子上，屏幕上滚动着密密麻麻的代码、监控画面、股票曲线，和……一些老周看不懂、但直觉很危险的画面。

显示器前，坐着一个人。很瘦，很小，蜷缩在一张破旧的办公椅里，身上裹着一件肥大的、印着动漫角色的连帽衫，帽子戴在头上，脸藏在阴影里，看不清。但从身形看，像是个未成年人，或者……侏儒。

“蟑螂？”老周问。

“钱。”那人开口，声音从变声器里传出来，嘶哑难听。

老周从口袋里掏出一个信封，里面是十万泰铢现金，是他在清迈用汉斯·伯格钱包里的美金换的。他把信封放在桌上。

那人没动，只是说：“东西。”

老周又掏出那个烧焦的手机芯片，放在信封旁边。

一只苍白、瘦削、手指很长的手从连帽衫袖子里伸出来，拿起芯片，对着屏幕的光看了看，然后，插进旁边一个特制的读卡器里。电脑屏幕上立刻弹出一个进度条，在快速读取。

“多久？”老周问。

“看运气。快则一小时，慢则……永远。”那人说，“你可以等，也可以走。一小时后回来。但如果一小时后我没开门，就永远别来了。”

意思是，如果破解失败，或者触发陷阱，他（她）会立刻撤离，销毁一切。

老周想了想，说：“我等。”

“随便。”那人不再说话，手指在键盘上飞快敲击，屏幕上的代码瀑布般滚动。

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