（老周随身笔记本，5月5日，潦草字迹）

清迈的夜是金粉色的，空气里是香料、汗水和钱的味道。吴梭在酒店对面的巷子里吐了，吐得昏天黑地。他说不是紧张，是闻不惯这味道，太甜，太假，像死人脸上涂的胭脂。

我把刀在裤腿上擦了擦，刀刃映着霓虹灯的光，是红的，像血。这城市每个人都在笑，但笑是假的，像面具。我们的脸是脏的，但脏是真的。面具和脸，哪个更假？

5月5日，晚上九点二十分，泰国清迈古城，塔佩门外巷子

空气是黏稠的，热的，像一块浸透了椰子油和香茅草味道的湿布，糊在人脸上，糊在肺里，让人喘不过气。霓虹灯是俗艳的，红的，绿的，蓝的，紫的，在狭窄的巷子两侧密密麻麻地挤着，把夜染成一种病态的、癫狂的、虚假的繁荣。音乐从四面八方涌过来，是电音，是泰语流行歌，是酒吧揽客的鼓点，混在一起，震得人耳膜发麻，心跳加速。

老周靠在一家已经打烊的银器店铁门上，身上穿着一件从夜市地摊买的黑色polo衫，裤子是军绿色的工装裤，脚上是沾满泥的徒步鞋。这身打扮在清迈古城里格格不入，但没人注意，因为这里的游客千奇百怪，穿什么的都有。他手里拿着一罐冰镇红牛，但没喝，只是用它冰着手腕——手腕上戴着一块廉价的电子表，表盘显示着时间，还有心跳——他的心跳，每分钟一百二十次，还在上升。

紧张？有一点。但不是因为任务，是因为这环境。雨林里，黑暗是朋友，寂静是掩护。但这里，光太亮，声音太吵，人太多，每一张脸都可能是眼睛，每一个角落都可能是陷阱。他不适应，就像一头被扔进马戏团的狼，周围是彩灯，是音乐，是尖叫的观众，而它只想撕碎点什么，然后躲回黑暗里去。

吴梭从巷子深处的阴影里走出来，脸色苍白，额头冒汗。他换了一身打扮，花衬衫，沙滩裤，人字拖，像个典型的东南亚背包客，但走路的姿势出卖了他——腰板太直，眼神太利，像一把塞在丝绸套子里的砍刀。

“怎么样？”老周问，声音压得很低，在嘈杂的音乐里几乎听不见。

“三楼，靠东侧套房，阳台有灯，窗帘没拉严，能看见里面。”吴梭说，声音很哑，带着抑制不住的颤抖，“目标在，一个人，在喝酒，在看……电视。保镖两个，在客厅，也在看电视。走廊有监控，电梯有保安，但楼梯间没人。消防通道在楼体侧面，锁着，但锁是旧的，能撬。”

“确定是第一个目标？

“确定。照片对得上，秃顶，大胡子，左手缺一根小指——资料上说是在非洲被砍的。而且……”吴梭顿了顿，眼神变得复杂，“他看的电视节目，是ics的比赛录像。我在门缝里瞄了一眼，是我们……在雨林里，伏击黑蝎营地那一段。”

老周的手指猛地收紧，红牛罐子发出轻微的嘎吱声。比赛录像？那些屠杀，那些死亡，那些人间地狱的画面，被当成……娱乐节目？在五星级酒店的套房里，配着威士忌，悠闲地“欣赏”？

畜生。连畜生都不如。

“几点动手？”吴梭问。

“凌晨两点。”老周说，看了眼手表，“人最困的时候。你从消防通道上去，解决保镖。我从正门进，对付目标。得活口，要问话。问完，处理掉。干净利落，别留痕迹。”

“问什么？”

“ics的资金流向，背后金主，法官的上线，所有他知道的。”老周说，“乌鸦要这些，我们也要。知道了，才能杀干净。杀干净，才能……也许有一天，结束。”

结束。这个词，他说出来自己都不信。结束？怎么结束？血债太多，仇人太多，秘密太多，怎么结束？但必须做，因为不做，就活不下去。因为不做，那些死去的兄弟，就永远闭不上眼。

“工具呢？”吴梭问。

老周从脚边的黑色旅行袋里掏出两样东西。一把带消音器的格洛克19，是乌鸦给的，但老周检查过，没问题。还有一根特制的“问话工具”——是医用注射器改的，针头很长，很细，里面装的不是药，是高浓度氯化钾，注射进心脏，三秒内死亡，无痛，无声，尸检时会被误认为心脏病突发。这是老周自己做的，在来清迈的路上，用从药店买的材料。他信不过乌鸦给的任何“致命工具”，谁知道里面有没有定位器，或者别的什么。

“枪是最后手段，尽量不用。”老周把注射器递给吴梭，“用这个，靠近，扎进去，推到底。然后问，用手机录。他不想说，就慢慢推，让他感觉心脏一点点停跳的感觉。那种感觉，没人能扛过十秒。”

吴梭接过注射器，手在抖。他不是没杀过人，在雨林里，他砍过，捅过，炸过，但用这种冷冰冰的、像医生一样的方式杀人，让他觉得……恶心。像在扮演上帝，决定别人的生死，用最“文明”的方式。

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