（林潜日记片段，4月24日凌晨）

天还没亮，老周在磨那把从林霄身上找到的刺刀，刀上还沾着林霄的血，已经发黑了，结成了痂。他磨得很慢，很仔细，磨一会儿就舔一下刀刃，试锋利。他说：“队长的血，是咸的，带点铁锈味。人血都这味。”

他停住，抬头看我：“你说，等我们都死了，血混在一起，还能分出谁是谁吗？”

我没回答。他笑了，继续磨刀，磨刀的声音沙沙响，像在磨骨头。

4月24日，凌晨三点十七分，无名溪谷

火是暗蓝色的，烧的是湿柴，噼啪作响，冒着浓烟，烟是青灰色的，混在夜雾里，像无数条扭曲的、缓慢爬升的鬼魂。火堆边围坐着十一个人——老周这边七个，吴梭那边四个。没人说话，只有磨刀的声音，擦枪的声音，喝水的声音，还有火在烧的声音。空气里有血腥味，汗味，烟味，还有一股更浓的、化不开的——死人的味道。是从每个人身上散发出来的，渗进皮肤里，渗进骨子里，洗不掉，散不去。

老周在分肉。是从一个雇佣兵尸体上割下来的，大腿内侧的肉，最嫩。他用刺刀切成小块，串在削尖的树枝上，放在火上烤。肉是粉红色的，在火上一烤，滋滋冒油，变成焦黄色，散发出一种诡异的、混合着焦香和血腥的味道。他拿起一串，递给吴梭。

吴梭看着那串肉，看着上面还在渗血的肌理，看着那些细小的、白色的筋膜。他想起那些被做成“活体雕塑”的族人，想起妻子空洞的眼窝，想起侄子烧焦的小手。胃在翻腾，但他接过肉串，咬了一口，嚼得很用力，吞下去。肉是咸的，带点铁锈味，是血的味道。

“好吃吗？”老周问，眼睛盯着他。

“能活命。”吴梭说，又咬了一口。

老周笑了，笑得很满意，自己也拿起一串，大口嚼。其他人也开始吃，没人说话，只是吃，像一群沉默的、饥饿的野兽，在分食猎物。

吃完了，老周用袖子擦了擦嘴，站起来，走到火堆中央，看着所有人。火光在他脸上跳动，把他那张原本就沧桑、现在更添了无数刀疤和血污的脸映得忽明忽暗，像一张从地狱里爬出来的恶鬼的面具。他的眼睛是红的，不是哭的，是熬的，是怒的，是已经烧干、只剩下灰烬的余烬。

“都吃饱了？”他问，声音很哑，很平，没有任何情绪。

没人回答，只是看着他。

“吃饱了，就说事。”老周说，从腰间拔出那把沾着林霄血的刺刀，举起来，刀尖对着天，刀刃在火光下闪着暗红色的光，像在滴血。

“队长死了。”他说，声音还是很平，但每个字都像锤子，砸在每个人心上，“被那个戴眼镜的畜生，用最脏的招，逼死了。死之前，他杀了三个人——一个救过他的女人，一个他答应要照顾的孩子，还有……他亲妈。”

他顿了顿，眼睛扫过每个人，扫过那些因为震惊、愤怒、恐惧而扭曲的脸：“是我亲眼看见的。队长开枪的时候，手没抖，眼没眨，像在打靶。但我知道，他心里在哭，在流血，在……碎。碎成渣，碎成粉，碎得再也拼不回来。”

“那个畜生要的，就是这。要队长碎，要我们碎，要所有人性、所有良心、所有还像个人的东西，全碎掉。然后，把我们做成标本，摆在他的架子上，当战利品，当艺术品，当……玩具。”

他放下刀，刀尖插进土里，插得很深，只留刀柄在外面，像一座小小的、血淋淋的坟。

“现在，队长碎了。但我们还没碎。”他说，声音突然提高，像野兽在吼，“我们还活着，还能喘气，还能拿枪，还能杀人。那个畜生死了，但这场游戏还没完。那些把我们当猎物、当积分、当玩具的杂种，还在这片林子里，还在杀人，还在笑，还在等着把我们一个个抓起来，剥皮，挖眼，做成他们的收藏品。”

“你们说，”他看着每个人，眼睛像两团烧红的炭，“我们能让他们得逞吗？”

“不能！”小王第一个吼，眼睛红了，拳头攥紧。

“不能！”小陈吼，肩膀的伤还在渗血，但他感觉不到疼。

“不能！”吴梭吼，拔出腰间的砍刀，刀锋在火光下闪着寒光。

“不能！”所有人都在吼，声音混在一起，在溪谷里回荡，像一群野兽在嚎叫，在宣告，在……发誓。

“好。”老周点头，拔出插在地上的刺刀，走到火堆边，用刀尖挑开自己的左手掌心。刀很快，很利，划过皮肤，切开肌肉，血立刻涌出来，滴在火堆里，发出滋滋的声音，冒起青烟。

“既然不能，那就干。”他说，声音很冷，很硬，像淬了火的铁，“但怎么干？像以前那样，救人，躲藏，逃跑，等着被追杀，被折磨，被逼到绝境，然后像队长那样，自己把自己炸了？”

他摇头，血顺着手指往下滴，滴在地上，积成一小滩暗红色的、黏稠的液体。