见底的黑。

“再等等。”他最终开口，声音低得几乎被风声吞没，却带着不容置疑的沉，“再等等，让我想一想。”

说罢，他转身，铁靴踏碎薄冰，背影在雪夜里拉得老长，像一柄即将折断却仍不肯倒下的枪。

夜像一块湿透的毡布，把整座山压得透不过气。军官们挤在背风的角落，压低嗓音，目光不时瞟向远处仍在巡逻的火把。火光在雪地上拉出细长的影子，像随时会断的线。

“今日一早，火药又去了十分之一。”最先开口的人声音沙哑，像被砂纸磨过，“照这个打法，顶多十天，枪就哑了。”

另一个人把斗篷裹得更紧，呼出的白雾在胡须上结霜：“十天？十天之后，我们拿什么挡？刺刀？三千把刺刀对得住多少人？”

第三个人把掌心摊开，掌纹里嵌着黑火药末，像一道道细小的伤口：“饥民像潮水，一波退，一波来。我们堵得住一次，堵不住十次。只要他们愿意，用牙齿也能把我们啃成骨头。”

短暂的沉默，只有风在帐角呜咽。

“总督有总督的难处，”有人叹了口气，声音低得几乎听不见，“可我们也有我们的难处。粮船不来，火药不补，王爷那边只当看戏三千人，对得上多少张嘴？”

火光忽暗，映出一张张疲惫而苍白的脸。没有人再说话，只有巡逻兵的脚步声在远处单调地回响，像一条看不见的绳索，越勒越紧。

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