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第二轮霰弹装填更快。炮手们咧着嘴笑，笑声里带着嗜血的亢奋。火绳再次点燃，炮口再次喷出烈焰。硝烟遮住了太阳，只剩火光在雾里一闪一闪。每一次闪光后，林缘便多出一片扭曲的人体——像被狂风折断的芦苇，又像被镰刀横扫的麦穗，齐刷刷倒向同一个方向。

枪机再次扳起，再次装填。金属的冷光与血肉的红光交织，丛林边缘变成一台巨大的绞肉机，只有硝烟、血雾和渐渐微弱的哀嚎在证明：这里曾经是活人的战场。

焦黑的土地被炮火犁成了泥沼，鲜血与雨水混成暗红的浆糊，淹到脚踝。一具具土着人的尸体横七竖八地铺陈，像被狂风折断的芦苇，又像被镰刀横扫的麦穗：有的胸口炸开碗口大的洞，肋骨外翻；有的头颅只剩半边，脑浆溅在焦木上冒着热气；还有的四肢被霰弹撕碎，残肢挂在低矮的灌木，随残余的硝烟微微摇晃。

尸堆之间，仍有零星的躯体在抽搐，手指抠进泥浆，像要在死亡里抓住最后一根救命稻草。血水顺着地势缓缓流淌，汇成一条黏稠的小沟，倒映着头顶翻滚的灰云。空气里除了火药与焦木的味道，只剩内脏破裂后的腥甜，连乌鸦都不敢低飞。

更后方，鼓声急促如骤雨。首领赤着上身，胸口用白垩画着三道粗重的横线，手里握着一把缺口的大刀。刀背被他狠狠敲在身旁一面兽皮鼓上，每敲一声，鼓面便发出沉闷的“咚”，像直接擂在心脏上。

“向前！向前！”

他的嗓子早已嘶哑，却像破裂的铜锣，在硝烟里炸开。刀锋一指，身后一千多名勇士排成半月阵，刀刃雪亮，反射着火光。他们脚下踩着同伴的血，脸上溅着同伴的肉屑，却无人敢退——因为首领的刀比子弹更近在眉睫。

一名少年土着被炮火震得双耳淌血，刚想转身，首领的刀背便砸在他肩胛，血线立刻染透草衣。“退者死！”首领的吼声混着唾沫星子喷在少年脸上。少年踉跄两步，被迫重新举起长矛，满眼绝望地跟着人潮往前冲。他的矛尖在颤抖，矛杆上沾着同伴的脑浆，黏腻湿滑，几乎握不住。

前排的人被尸体绊倒，立刻被后面的人踩进泥里。脚下一滑，便再也爬不起来。首领却踩着尸体往前走，大刀左右挥舞，像驱赶羊群：“冲过去！踩碎他们的大炮！踩碎他们的火枪！”

鼓声更急，刀光更寒。土着人被迫排成一道血肉浪潮，踩着死者的胸膛、腹部、头颅，一步步推向那条喷火的死亡线。每一次鼓点落下，就有更多的人倒在泥沼，而每一次刀背落下，又有更多的人被驱赶着踏过尸体，继续向前。

血雾升腾，鼓声震天。尸横遍野的土地上，只剩浪潮般的脚步声和刀背敲击鼓面的闷响，将这片丛林变成了活生生的修罗场。

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