烟都写着“火绳枪”，每一声驼铃都喊着“十二磅炮”。

“上万支？几十门？”

他在心里嗤笑一声，仿佛听见算盘珠子自己蹦跶。

“只要印度人的血还没流干，这生意就停不了。”

他抬眼望向远处港口：桅杆如林，白帆层层叠叠，像一张早已张开的巨网。

“西洋人想分一杯羹？行，让他们掏钱买我的杯。”

韩伯富指尖在袖中轻敲，像在敲一面看不见的战鼓。

“一年一万？不过开胃菜。真打起来，十万支也不够填壕沟。”

街角的孩童追着风筝跑过，风筝尾巴掠过他的靴面。笑，那笑意里带着商人特有的锋利：

“太平？那是汉国的太平。这世道，只要还有火药味，我的货舱就永远装不满。”

他加快脚步，影子被夕阳拉得老长，像一把已经出鞘、却尚未沾血的刀。

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