九龙城寨，深处。

清晨的阳光照不进这片被违建棚屋层层遮盖的角落，但天亮了就是天亮了。

那些从缝隙里漏下来的光斑，在潮湿的墙面上缓慢移动，像某种不知名的生物在爬行。

丧狗的棚屋里，谢婉英坐在床边，背对着窗户。

她手里拿着一把木梳，一下一下梳着头发。

那头发还是湿的——她刚才用盆里的凉水洗过，没肥皂，就干搓。

但洗过之后，比昨天清爽多了。

木梳从发根梳到发梢，慢慢滑下去。

一下。

一下。

很有节奏。

丧狗靠在床头，手里夹着一根烟，抽着。

他的眼神在她身上来回扫。

她穿着那件碎花短衫，领口的扣子没系全，露出一截锁骨。

头发散着，侧脸的线条在昏暗的光线里显得柔和，又带着一点说不清的韧劲。

他看了很久。

谢婉英梳完头发，把木梳放下。

她没回头，只是开口。

“我不能总在这里。”

丧狗抽烟的动作顿了一下。

“万一让肥波发现，”

她继续说，“你也要死。”

丧狗沉默了几秒。

他把烟从嘴边拿开，吐出一口烟雾。

“你不要怕。”

他说，声音沙哑，“肥波不会知道。”

谢婉英转过头，看着他。

那眼神很平静，很直，没有躲闪。

“丧狗哥，”

她说，嘴角浮起一丝笑，“你在厉害，也只是肥波的头马而已。”

丧狗的脸色变了。

他从床上坐起来，眼神陡然变得锋利。

“你说什么？”

谢婉英看着他，没怕。

她甚至还在笑。

那笑容很淡，带着一点说不清的意味——也许是嘲弄，也许是试探，也许只是觉得有意思。

“我说，”

她一字一顿，“你只是肥波养的一条疯狗。”

丧狗的手猛地伸出去。

他抓住她的骼膊，把她整个人从床边拽过来，按在床上。

他的脸离她很近，近得能看清她眼睛里自己的倒影。

“你说什么？”

他咬着牙，声音从齿缝里挤出来。

谢婉英被他按着，动不了。

但她没挣扎。

她只是看着他，迎着他的目光，眼睛很亮。

“让你咬谁就咬谁，”

她说，声音平静得象在聊家常，“你这辈子也就这样了，还指望出人头地吗？”

丧狗的眼睛红了。

他的手攥得更紧，攥得她骼膊上泛起青白。

“你以为我疯狗是什么？”

他的声音压得很低，很低，像野兽压抑的嘶鸣。

“我告诉你——”

谢婉英打断他。

“你告诉我什么？”

她依然看着他，依然没怕。

那眼神让丧狗心里发毛。

他见过很多人。

怕死的，不怕死的，装不怕死的。

但他从没见过这种眼神。

平静得象一潭水。

深不见底。

他的手慢慢松开了。

谢婉英坐起来，揉了揉被他攥疼的骼膊。

她看着他，还是那种眼神。

丧狗靠在床头上，喘着粗气。

他点了一根烟，狠狠抽了一口。

屋里安静了几秒。

烟雾在昏暗的光线里升腾。

谢婉英开口。

“丧狗哥，”

她说，“你跟了肥波多少年？”

丧狗没说话。

“十五年？”

她问，“还是二十年？”

丧狗依然没说话。

谢婉英继续说：“二十年。你在城寨替他跑了二十年的腿，替他看了二十年的场，替他杀了多少人——你自己数得清吗？”

丧狗的手微微发抖。

“你得到什么了？”

她的声音很轻，但每一个字都象钉子。

“一间破棚屋？一个月几百块的工钱？还是一个‘疯狗’的花名？”

丧狗抬起头，看着她。

“你想说什么？”