深夜，赵家庄园，内院。

窗外的风一阵一阵，吹得檐下红灯笼轻轻晃，灯影落在窗纸上，象有人在外面走动，又象有人把手贴在窗上试探。

赵青坐在床沿，背挺得很直，手却止不住发抖，她低头盯着自己的脚，盯着那双红绣鞋。

红得太干净，干净得不合理。

象是刚从血里捞出来，擦都没擦，就这么直接套在了她脚上。

她这几天已经试过很多次，甚至试得有点“破防”，但无论她怎么拽，怎么扯，鞋子都象长在肉里一样，纹丝不动。

赵青向来不怕疼，她怕的是失控。

失控这两个字，对她这种人来说，比死还难受。

她抬手按住脚背，指尖压在鞋面上，绣线的触感很细，冰得象雪，她咬着牙把鞋跟往外拽，力气大得指节发白，鞋跟依旧稳稳卡在脚踝处，连一丝松动都没有。

“行。”她吸了口气，声音压得很低，象是在给自己下命令，“拖不下来是吧？”

床头柜上放着一把小刀，原本是用来切水果的。

赵青伸手拿起刀，刀柄冰凉，掌心却全是汗，她没尤豫，把刀尖抵在鞋带边缘，沿着鞋面轻轻一划。

刀锋刚碰到鞋面的一瞬间，一股剧痛像电一样从脚踝炸开，沿着小腿往上窜，直冲脑门，痛得她眼前发黑，指尖一松，刀“当”地掉在地上。

她整个人往后一缩，后背撞在床柱上，闷响一声，喉咙里发出一声压着的吸气。

疼。

不是皮肉疼，是象有人把骨头一寸寸拧开，疼到她想吐，疼到她耳边嗡嗡响。

更离谱的是，刀没留下任何痕迹。

鞋面一点划痕都没有，连绣线都没乱。

赵青撑着床沿喘了两口气，抬起脚踝看，脚踝皮肤被刀刃震得发红，却没有破皮，红鞋也没沾血，干净得象根本没碰过。

她盯着那双鞋，眼底的冷意一点点沉下来，像压了冰。

“你到底是什么东西？”她声音发哑，象是问鞋，又象是问这个赵家。

没有人回答她。

房间里只有红烛燃烧的轻微噼啪声，蜡油沿着烛身往下滴，滴在烛台上，像缓慢凝固的血。

赵青强迫自己冷静，她是赵青，是赵氏财团的长公主！

她见过太多风浪，她知道情绪会杀人，她要的是判断。

她起身，走到梳妆台前，想看看自己现在的脸，到底有多难看。

铜镜映出她的影子，红旗袍，苍白脸，眼底青黑，唇色淡得象没血。

她盯着镜子，镜子也盯着她。

赵青抬手柄发簪拔下来，发丝散落几缕，她皱眉想把它重新盘好，却在镜子里看到一抹不该出现的东西。

她身后，站着人。

不是一个，是一排。

密密麻麻，挤满了整个镜面背后那片空间。

她们穿着嫁衣，红的、白的、暗红的、发黑的，袖口拖得很长，象在地上扫过，她们的头低着，像戴着盖头，可盖头下面不是脸，是一片空白。

没有眼，没有鼻，没有嘴。

只有皮肤一样的白布，紧紧贴着头骨轮廓。

赵青的呼吸停了一拍。

她没有立刻回头，而是死死盯着镜子里的影象。

嫁衣女人们站得很齐，象一支队伍，像被谁排好队，等着进门，等着上轿。

然后，其中一个“新娘”缓缓抬起手，指向赵青的脚。

她的手腕很细，像枯枝。

另一只新娘也抬手。

第三个，第四个……

密密麻麻的手同时指向她的脚，指向那双红绣鞋。

赵青的指尖一凉，掌心发麻，脑子里只有一个念头——别回头，别回头。

可下一秒，铜镜里所有新娘同时往前走了一步，镜面像被冷气糊住，出现一层淡淡的雾。

赵青猛地转身！

房间里空无一人。

只有烛光，只有红灯笼影子，只有她自己的呼吸声越来越重。

她再回头看镜子。

镜子里也空了。

象刚才那一幕从未发生过。

赵青站在原地，背后全是冷汗，脊背发紧，她抬手扶住梳妆台，指尖按在木沿上，木头也是冷的。

“又出现了不是幻觉。”她低声说，象在给自己定论，“我没疯！”

门外忽然传来一阵轻微的响动，像衣料摩擦，象有人站在门外摒息。

赵青没有叫，她只是抬起头，声音冷得象刀锋。

“进来。”

门被推开。

两个侍女端着水盆走进来，步子很轻，头一直低着，像怕看见什么。

赵青盯着她们，语气没有起伏。

“抬头。”

侍女身体一僵，迟疑了一下，才勉强抬起眼。

那眼神里没有尊敬，只有恐惧，像被逼着抬头看棺材里的人。

赵青心里一沉。

她忽然明白，恐惧不是对她的身份，而是对她身上某个东西，或者说，对她脚上的这双鞋。

“你们知道些什么？快说！”她问得很直。

侍女唇色发白，喉咙滚了滚，声音小得象