又一次对阵时，费雷尔故技重施，蓄力猛撞苏盘的肩部，妄图抢占有利位置。

苏盘感受到那股蛮力，他嘴角紧绷，听见自己骨头和对方外力摩擦的咔响。

忍！

绝不能轻易动用四次犯规！

最终一分钟哨声响起，苏盘依旧站在篮下，像一块无法攻破的城墙，湖人的支柱。

球飞出的一瞬间，巨掌再次越过天际，将魔术最后的翻盘打破。

比分定格在82比79，哨声响起。

仅三分的胜利却足以让整个湖人席位爆发喝彩。

苏盘站在场地中央，仰头盯着头顶的巨幕，他面无表情，平静得像天生不善表达感情之人。

费雷尔从另一边饶过来，低声丢下一句：“下一场，我赢定了。”

苏盘转头。

费雷尔的脸隐在半暗的灯光下，瞳孔里没有脾气，反而藏着点什么。

苏盘没回应，目送着他离开，沉默地朝更衣室走去。

他知道这只是长征路上的一小步。

每一次胜利，换来的只是更为猛烈的风暴。

魔术队的更衣室内，气氛压抑得令人窒息。

费雷尔坐在替补席尽头，用毛巾盖住脸，呼吸急促。

他的双手攥紧膝盖，力气大到指节泛白。

没人敢靠近。

他身旁的储物柜轻轻颤动，像是他的愤怒无声传递给了空气。

主教练艾弗森站在战术板前，脸涨得通红，他手里的马克笔狠狠砸向地板，滚了老远。

“费雷尔！”

他喊得像风箱里的野狼，“你在搞什么？第四节的失误送了他们多少分？多少？！”

费雷尔猛地掀开毛巾，目光直盯艾弗森。

他张了张嘴，却没发出声音。

他原本想说什么，但被自己强行压下去。

他不能替自己辩解，尤其是在这种局面。

艾弗森啧了一声，转身摔门而出。

门外传来两个工作人员的脚步声，急促杂乱，让人无从下脚。

费雷尔闭上眼，脑海里一遍遍播放着最后那次遭苏盘封盖的画面。

从起跳到盖帽，这短短几秒钟被无限拉长，每一帧都像扎进胸口的冰锥。

他抬起头，眼里闪过一道寒光。

他输了——这没什么好否认的，可他不会就此低头。

下一场，他绝不会让同样的错误再发生。

任何人都别想拦住他的道路，他费雷尔，要赢回所有被抢走的东西！

而此刻，湖人队的更衣室则是另一番情景。

“轰炸吧各位！敞开了炸！”

鲍比猛灌一瓶运动饮料后，把瓶子高高扔到空中，砸在地面上发出咚的一声。

他叉着腰，对着几个年轻队员嘿嘿笑，“这他妈就是胜利的味道！”

苏盘坐在角落，毛巾搭在肩膀上，正在低头绑运动鞋的鞋带。

他动作不紧不慢，表情淡得像水。

助教从走廊回来，双手揉了揉背。

“今晚辛苦你了，苏。真不容易，这帮家伙下手比拳击还狠。”

苏盘抬眼扫了他一下。

“还行，”

他声音平淡，“正常现象，对吧？”

助教挑眉，没再多说什么。

只是他目光落在苏盘肩膀时，眉头皱了皱——那儿明显红肿了一片，费雷尔撞击的痕迹。

鲍比凑过来，一把搂住苏盘的肩膀。

“我说老苏！刚那一下快吓尿了我！我还纳闷，你是不是排练过啊？跳得太特么准了吧？”

“没排练。”

苏盘淡淡回了句，目光落在鲍比的胳膊上，“不过你再捶我一下，我哥俩可能得排练点不一样的了，比如单挑之类的。”

鲍比愣了一下，随即爆笑出声，“可以啊老苏，嘴上功夫也跟着升级了？”

苏盘眼里带了点笑意，却只是扯了下嘴角。

他收回目光，把鞋带皮筋绕圈紧了紧。

所有人或兴奋或吹牛或嚷嚷，只有苏盘冷静得近乎不合群。

胜利，的确很美妙，但对他而言还有更重、更尖锐的东西压在肩头——这场胜利不够稳。

轮到费雷尔拼命的下一场，才是最危险的开始。

散场时，湖人队员三三两两离开体育馆，记者堵在出口，七嘴八舌向外挥手求访谈。

“请问，苏盘！对不起，苏盘先生！”

一个金发